Пиша -
върху есенни листи,
когато слънцето е
живо
Тревата
е все още
дъхава.
И ти си сън, за който
няма
да разкажа.
Очите ми събират цветни дъждове.
Като в лудите години,
когато
с кърпа тичах
да превържа светлината.
Останаха крилете
и златните искрици, с които
днеска пишеш,
без дори да знаеш...
Отронено
перо от Фуджияма