Прелита ятото, водено от инстинктите,
жерав самотен се разбива в скалите;
как неистински е светът зад сълзите,
на неспасяеми удавници са вече очите ни.
Колко много обичахме да излитаме
и да потъваме в синевата,сред птиците...
Сега праха по крилете си само забърсваме
и окичваме с тях стените или лавиците.
Похлопахме пред портата на съвестта си,
но кога е раждясал катинарът и кой го е сложил?
А не взривим ли с кръвта на сърцето си веригите -
нима ще заслужим и в пръстта да ни положат!