Когато разбра, че си тръгваш,
какво си помисли, поете?
В окото ти трепна ли залезът
в по-силния вик на сърцето,
че още усещаш на бриза
вечерната пролетна ласка?
И толкова думи неказани
над тъмния бряг се изнизаха,
тръпчивите мисли по съмнало,
ароматът на хлад и кафе,
димът от цигарата остър,
ленивата  длан на реката....
... и мостът...
с високата кула....
колите в луни естакадни...

Прости ли на вечния враг,
събирал трошици след тебе
от трапезата пищна на музите?
А музите, тези разгонени кучки
с опашки навирени, как ли
после за теб ще говорят,
одумват и тайно въздишат:
- Той беше любовник,
див, ненадминат... и огнен...
Дяволско!
Неопитомен си отиде.