За смисъла на своето битиеда се замисля имах глупостта.В какво е той? В доброто питие!?В жените!? Във парите!? Във властта!?Едва ли! Да, ако от шепа калсам себе си със своите ръцеизваял бях, навярно бих узнал,че прост като Колумбово яйцее този смисъл. Тъй като обачес фабричен номер друг ме е създал,въпросът ми без отговор е значи.Целта ми да натрупам капиталда съм богат, известен и желан,любимец на жените и паритее моя цел, мечта, дори и блян.Но истинската цел остава скрита.Дълбоко подозирам, че едва лионази цел, с която естествотоот нищото духът ми е създало,съвпада със целта ми във живота.Тя може би възвишена е. Можезародишът на утрешния денвъв нея да е скрит, но ме тревожи,че смисълът ú тайна е за мен.Тревожи ме, че с евтини ментетасменена е, а аз като магареслед морков крача подир тях, дордетонакрая се набутам сред шамари.