“Художникът рисува не това, 
           което вижда, а това, което чувства”
                                   Пабло ПИКАСО

Не е стихът ми плоско огледало,
в което амалгамата сребриста
е отразила тази част от цялото,
приемана за очевидна истина.

Не е прозрачен вир с прохладна кожа,
сред който плува облачният лебед.

Наистина, окото речно може
да отрази за миг света край тебе,
но тъй измамно, толкова нетрайно,
че даже лекият ветрец треперещ
превръща образа в зелена тайна
и в разлюляна чезнеща химера.

Стихът е лупа от елмазно слово,
увеличително стъкло на дните
от най-прозрачния кристал,
шлифован
среднощ в ателието на душите.

През него слънчевата ласка – пари,
кръвта – възвира,
думата – взривява;
стихът плътта на времето прогаря,
а мъртвото през него – оживява.

И слабото таи гигантска сила,
и става близко странното далечно,
криле могъщи никнат на безкрилото,
довчера мимолетното – е вечно.

А няма древна тайна и магия
в стиха елмазен.
Нещо друго има!
Зад силата на всеки стих се крият
чертите на една душа ранима.

През нея слънцето по-инак свети
и са отчетливо-релефни дните.

И виждат даже слепите поети
през чистите кристали на душите.